Bad things

Ela gosta de escrever sobre a vida, mas a vida lhe odeia. O que ela quer fazer? O que a vida quer fazer com ela? Por que a minha mãe não me abraça com o olhar de inocência?
Me diz, mas me diz agora, por que ela gosta tanto de seus lamentos, sofridos, amados bandidos? Por que o jogo temido diz que ama e a mal trata amando, odiado ficando em tal lamento que mesmo assim aguento a cada choro em ombros alheios?
Perguntas fajutas confusas malucas sem esperança de um amanhã temido pra mim, perdidos pra ti, normal pra uns tus, felizes pra uns vós e sem futuro para nós.
A complexidade besteira que me deixa a inteira metade, tal fraude muda o acaso agora ela chora pro amanhã, pedindo a ele uma chance de um novo tentar. Mas os dramas jogados pra fora na janela da frente sem dente do ônibus esquerdo malvado sentado longe de mim. Por que queres assim?





To her.